Боль… Что такое боль? Не порез, не ушиб, не рана.
Это когда внутри открывается бездна слишком рано.
Это когда тишина начинает кричать над ухом,
Падением в пропасть, когда не собраться с духом.
Это не кровь на бинтах — это соль на открытом смысле,
Когда в голове, словно тучи, свинцово застыли мысли.
Она не имеет веса, но давит сильнее гор,
Ведя с твоей совестью вечный и злой спор.
Боль — это память, решившая стать капканом,
Это когда всё «завтра» затянуто серым туманом.
Это алхимия духа: когда превращается в пепел
Всё то, чем ты жил, во что верил и в чем был светел.
Но, может, она — резец в руках у слепого Бога?
Чтоб сквозь темноту пробивалась твоя дорога.
Ведь только когда до предела душа догорает,
Мы чувствуем то, что живой никогда не узнает.
Боль — это фильтр. Она оставляет лишь то, что важно.
Её не убьёшь, через неё проходят — однажды, дважды…
Она не враг, а тяжёлая, горькая плата
За то, что мы чувствуем, любим и ищем возврата.