На полках покоятся сны золотые:
Принцессы в коронах из майских ромашек,
Крылатые кони и старцы седые,
И замки хрустальные в облачных башнях..

Здесь память о детстве блуждает украдкой,
Касается книг осторожной рукою..
И строчки мерцают волшебным туманом
Меж явью размытой и грёзой живою..

Я трогаю книги — и пальцы трепещут,
Как будто касаюсь священного чуда..
В глазах моих слёзы невольно блеснули:
Я помню, каким этот мир был оттуда..

И книги мне шепчут: «Мы ждали, мы знали —
Ты вновь возвратишься к истокам рассвета..
Мы детство твоё сохранили, собрали
Осколки того золотистого лета..

Открой нас — и снова услышишь ты звуки
Той песни, что мама тебе напевала,
Когда за окошком дождинки косые
Стучали и сказка с тобой засыпала..»

Раскрытая книга — и снова я рыцарь,
И конь мой крылатый готов к перелёту..
Спасибо вам, строки, за это блаженство,
За веру в прекрасное и за заботу!

Однажды вернусь я к знакомым страницам,
Где спят до поры мои детские грёзы..
И снова принцессы откроют ресницы,
И снова польются хрустальные слёзы…