Не поэт…
Не поэт и не сумасшедший,
Я просто еще жив.
Друзей проводив ушедших,
Холст креплю на штатив.
Рисую тусклыми красками
Все то, что манило взгляд,
Прошедшее кажется сказкою,
Летит мишурой назад
За спину, где куча мусора
Мечтаний, объятий, строк
Мне заменивших искусство
Смотреть, как скользит мотылек,
Сколь много было пропущено,
Как много надо успеть
Прежде, чем райскими кущами
Покроется наша твердь,
Земля смешается с небом,
И будет светло всегда,
И вкусом теплого хлеба
В ладони плеснет вода…
04.03.2023
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай
Оставить рецензию