Год сорок четвертый.
Все ждут и молчат.
Все верят: победа за ними пребудет.
Но время не знает дорог и преград,
Никто не гадает,
что завтра с ним будет.
«А вдруг не за нами?» — мелькнет среди снов…
Но рупор взорвался в девятое мая!
И мир закружился в потоке цветов,
У павших могил тишину соблюдая.

Все верили в будущее без огня,
Но вечность — лишь слово, застывшее в камне.
Двадцать второй год, начало черного дня,
И снова война полыхает в подкорке сознания.
Народы, что бок о бок вгрызались в рейхстаг,
Теперь друг на друга глядят сквозь прицелы.
В глазах — лишь огонь, а над головой — мрак,
И жизни летят, как случайные стрелы.

История пишется по кругу,
по коже,
Меняя калибр и названия стран.
Мы с предками стали пугающе схожи,
Вскрывая зашитый когда-то рубец ран.
Рупор молчит.
Только ветер гуляет
Там, где когда-то гремел тот парад.
Кто победит — вновь никто не узнает,
Но каждый — за что-то, и каждый — виноват.