День: 21.09.2025
Уважаю, конкретных людей!!!
Боятся все, всегда конкретных.
Неудобных, всем людей.
Они имеют, своё мнение.
Разделяют, мир страстей.
Часто, очень, одинокий.
Рано поняли, и жизнь.
Для многих, очень неудобный.
Справедливый, и честный.
...
Листочков на деревьях капля
Листочков на деревьях капля.
Тепло дарящие последние деньки!
Дай Бог не наступать на те же грабли
В преддверии красавицы-зимы.
Дай Бог душой облечься в умиление.
Суметь простить,обуздывая гнев.
Молитвою вступить в соединение
С Тем,кто себя ни капли не жалел.
...
Чего ты трубку, не снимаешь…..
Чего ты трубку, не снимаешь......
Который раз, тебе звоню....
Друзьями, мы вчера считались....
Сегодня, к чёрту, дружбу, всю.
Насколько, мир наш изменился.....
Вчера был нужен, а сейчас?!.....
Как только, начались проблемы.....
Сбежали все, как те крысы, с корабля.
...
Он
Он шёл по зябнущему миру, купая в сумерках глаза, в свою холодную квартиру, где поселился год назад. В ней жили запахи чужие, скрипела непривычно дверь – но, за год ко всему прижившись, уже не замечал теперь он ни щелей, ни тараканов и – нищим циникам вослед – имел на кухне два стакана да колченогий табурет, откуда взявшийся, неясно. И связку книг. Весёлый быт! Он обходиться мог прекрасно, на бедность не тая обид, без марципанов или сыра, имея к завтраку батон и литр холодного кефира… Как собственность на кухне он повесил постер фирмы SONY и, утро трогая в разгон, разогревая макароны, глядел на свой магнитофон, что неподвижно и беззвучно мусолил бесконечный хит.
И так всегда. Куда же лучше? Чего там – главное, что сыт.
И день послушно начинался и тёк к известному концу. Из дней в конце концов слагался невзрачный год… Но не к лицу нам здесь устраивать разборки – мол, бездуховность, то да сё… Он знал Шекспира, Гёте, Лорку, любил Стругацких и Басё. Пелевина и Кастанеду почитывал – но не взапой, а как приправу за обедом. И так же, как любой другой, бывал в театре – правда, редко; бывал – и не один! – в кино: подругу звали то ли Светка, то ли Наташка… Всё равно.
И хоть Серова от Перова он вряд ли смог бы отличить, но не скажу худого слова – кто без греха? Кого винить, что нынче мода на иное? Он был компьютерщик-фанат, и за работою порою засиживался допоздна.
Вплотную подошла суббота, и вечер перед выходным был не заполнен ни работой, ни планами, ни чем иным. И вот в вечернем жёлтом свете, один под бледною луной, ещё душою в интернете, он брёл по городу домой. Зима в молчании и стуже струила снеговую пыль, да иногда на жёстких лужах вдали хрустел автомобиль. Витрин морозные узоры кололи искорками глаз, и Новый год был скоро, скоро, и обещал на этот раз – как ежегодно обещает – забвение тревог и бед, восторг мечты, что сладко тает, в душе оставшись с детских лет, и манит нас волшебным светом… Каким-то чудом, может быть, удастся как-нибудь всё это на этот раз осуществить? О, как волшебны эти ночи, как свеж серебряный наряд! И звёзды, кажется, щекочут лучами потрясённый взгляд, и ярко путь сияет млечный, лишая воли и ума, и кажется, что лёд навечно сковал застылые дома… Но так бывает много позже, когда потухнет лишний свет и взгляд уже пробиться может к сиянию иных планет.
Он был прагматиком и снобом, и относился с холодком к тем романтическим особам, что в чудо верят так легко – он и себе бы не признался, что ждёт обещанных чудес, и лишь к погоде проявлялся его спокойный интерес. Конечно! Кто же не мечтает, что всё готовилось не зря, что снег коварно не растает за день, за два до января?!
Итак – свобода, ночь, безлюдье. Усталость тела и души. И звёзды смотрят, словно судьи бесстрастно в полночной тиши.
Вот тут для свежести сюжета вдруг появиться бы… Кому? Да хоть посланцу того света! Удобный случай – почему не вставить (чисто для интриги) хоть Люцифера самого? А что? Хотя немного дико, но что, в конце концов, с того?! Я не любитель прозы пресной. Моя поэзия смела. Мне тоже очень интересно – что выйдет!..
Полночь подошла.
...
Она
Cтоял октябрь. Теплом последним сочился воздух, и листвы опад камедный, грязно-медный, в сыром бесцветии травы казался сором после бури или прошествия толпы по площади… И, словно куры – озябши, жалки и глупы – деревья листья, будто перья, отряхивали на ветру, а серый свет из иномерья лизал шершавую кору холодным языком заката. И было грустно, грустно так; и сердце билось виновато и медленно. Я слушал, как земля, покрыв туманом дали, вся в оспинах от чёрных луж, ждала в покое и печали глухое, злое время стуж. А солнце, к горизонту съехав и пригасив бессильный луч, глядело в нищую прореху горизонтальных красных туч; и из-под ног по косогору легла моя прямая тень – свидетель в бесконечном споре, что длят веками ночь и день. И, замерев над мирозданьем, Господь в торжественной тиши не искушал воспоминаньем покой смирившейся души.
По капле осень убегала. Был воздух горьким и сырым. Раздумьям времени хватало, и мысли плыли, словно дым костров далёких. Издалёка их запах еле долетал. Я ждал чего-то... Чуда? Срока? Да нет, я ничего не ждал...
Но в нарушенье судеб сонных, так просто, как идёт волна – неторопливо, неуклонно – вдруг сзади подошла она. Глаза ладонями закрыла – так неожиданно тепло! И разом вспомнилось, что было, и что казалось, что ушло. И как-то не нашлось ни слова – ведь всё давно сошло на нет!
Я, обернувшись бестолково, сказал растерянно:
– Привет...
– Привет!
Где женщины находят необъяснимый, странный взгляд?
– Знакомься: вот мой муж, Володя.
– Володя? А... Я очень рад.
...
Оно (старческое брюзжание)
Оно пропало – вдохновенье, и в наказание уму заменено не то чтоб ленью, а безразличьем ко всему. Но это всё совсем не важно, как абсолютно не важны для нас события – ну, скажем, второй пунической войны. И по привычке подбирая огрызки рифмы в наших снах, мы неосознанно по краю бредём с повязкой на глазах. Кипят искусственные страсти, цветёт фальшивая мечта... И мы почти догнали счастье, и незаметна пустота в своём развитии и быте, и планомерно, день за днём, средь не-побед и не-открытий мы думаем о не-своём... Чужой моралью поверяя свой внутренний заветный мир, мы раз за разом повторяем слова, что обронил кумир очередной. Не зная даже – вернее, позабыв уже – о незаметнейшей пропаже, своей заброшенной душе.
Лекарство новых путешествий мы принимаем каждый год. Но нам желательно – по шерсти, и никогда наоборот. У нас иммунитет к волненью... Влачи, бедняк, свою суму! Оно пропало – вдохновенье. Знать, в наказание уму. И остаётся лишь покорно, тревожа эхом «твою мать», краснеть вином, хрустеть попкорном – и вспоминать, и вспоминать... Ведь было прожито немало, и рядом, кажется, пока и песни звон, и звон бокала, и звон весёлого клинка! Мы всё такие же, всё те же, мы всё ещё цари листа!
Да не выходит так, как прежде: размах не тот. Рука не та.
В компании Дюма и Верна удел нам выделен таков – с портовой шлюхой из таверны из прожитых давно веков, с плетеньем вычурных проклятий, с интригой, рвущей жизни нить – и с щепетильной честью, кстати: чтоб непременно сохранить. Но что нам толку в грустном вздохе? Попробуй-ка экзамен сдай на соответствие эпохе (как хочешь, так и понимай)...
Что ж. Новых голосов звучанье наш заглушает жалкий крик... Что дальше? Разочарованье? Да, грустен в зеркале старик!
Лекарством старым – алкоголем – не выжечь памяти тот слой, что неуёмною тоскою так гложет сердце! Боже мой, неужто мы с тобою – были? Не есть, а были? Что за страх – средь старой обуви и пыли покоиться на чердаках! Тетрадкою попасться внуку, быть перелистану слегка... Вот я протягиваю руку – но в пустоте моя рука: талантливым, могучим, юным смешон наш выцвевший рассвет. Они, демонстративно сплюнув, найдут, что высказать в ответ: что устарели, что не модны, что – как бы так сказать – смешны, и им копаться не угодно в преданьях нашей старины. Они летят в своём просторе – им скучны наши голоса; они в своё уходят море, на мачту вздёрнув небеса. Они по-своему мечтают, по-своему слагают стих, и им, естественно, хватает и дел своих, и тем своих. У них полно своих открытий, и им не нужен командир; они идут вперёд, не видя, что их пути стары, как мир. Но, в сущности, мы так похожи: когда-то, чёрт его дери, мне помнится, мы были тоже романтики и бунтари! Но наши чувства устарели. Теперь совсем иной уклад. Кто помнит наших менестрелей, кто помнит темы их баллад?
Последней этой страсти вспышкой закончу хилый монолог: не наболтать бы сдуру лишку, ведь я бы мог... А что б я мог?
Когда-то рвал миры и души, и лишь любви покорен был, и замки возводил и рушил, мечты пуская на распыл; когда-то резал без оглядки – и хоть в глаза, хоть за глаза… А ныне стих слагаю гладкий, в котором нечего сказать.
Что напрягаться, ранить душу, кричать и плакать в пустоту? Её никак я не нарушу, хоть напрочь выверни мечту! Я в разговоре с зеркалами пытаюсь возмутить покой, я говорю с тобою, с нами – но больше всё-таки с собой: усталость – гибель для поэта! И, отлагая на потом терцины, рондо и сонеты, тупым становишься скотом: тебе дано – а ты не в меру ленишься нынче, старый чёрт; ты стал подобен акушеру – тому, кто делает аборт...
...
Песни на заказ
Ищешь подарок, чтоб тронул до слёз?
Чтоб не пылился средь ваз и средь роз?
Что-то, что в сердце останется жить,
Прошлое с будущим сможет скрепить.
Твоя история станет песней,
Самым душевным подарком на свете.
Каждое слово и каждая нота —
Это твоя любовь и забота.
...
Моя Беларусь
Я в Беларуси живу ПОлесье любимом,
Мой город отрада моя, и в душе неотразимо молодость всегда! и в детстве милые ручонки, бесстрашной тишине, скрывался поэтизм в моей душе. пишу уже давно И в этом я живу. Никто не может поразить мечту мою!!!
О чём Вы люди? Жалеете сейчас?
Не дан был вам урок,
И свыше нет наград дороже!!!
Да! Что вы говорите?
сейчас я вам скажу, и счастье поэтический урок, в мечте я положу!
наполнена душа.
И много там добра, где воспитали ведь меня,
...
Где золото листвы?
По улицам Пинска, под серым небом в такт шагам,
Кристина в капюшоне, мыслями по берегам
Реки Пины. В ушах качает бит, немного грустный,
Мир вокруг стал монохромным, словно холст пустой и тусклый.
Она ищет ярких красок, что в книжках и кино,
Но видит только серость, дождь стучит в окно.
Её внутреннего мира, где лето так давно
Прошло, оставив на асфальте мокрое пятно.
...
Блогеру Галине, вера в Бога!!!
Был путь мой извилист и крут,
Я падала, разбивалась.
Все те, кто были вокруг,
Смотрели, как я терялась.
Душа моя рвалась на дно,
И крылья давно сгорели.
Казалось, что всё решено,
Закрыты все в счастье двери.
...
Дочке моей
[Verse]
Ты родилась в весенний май
Маленький комочек
Как светлый рай
Я держала тебя
Дрожали руки
Счастье в них
Без страха и скуки
...
Небесный посланник
Осенняя ночь накрывает, как пледом
И плотная темень нависла вокруг…
Слилось всё в едино – земля, воздух , небо,
И участился в груди сердца стук.
Внезапно за лесом, как отблеск пожара –
Казалось, пылают с востока леса…
Нет, не пожар это. Огненным шаром
Диск полнолуния плыл в небеса
...
Даниилу нужна помощь
Мальчишка по имени Даниил,
С болезнью жестокой вступивший в бой.
Дюшенна миопатия мир заслонил,
Но дух его сильный, он рвётся живой.
Каждый день — испытание, каждый вздох — это вызов,
И время уходит, как с гор вода.
Давайте все вместе протянем мы руки,
Чтоб вырвать мальчишку из власти недуга.
...
Дочке Кристине
Помню, как будто было вчера,
Четыре года ждала я тебя.
Молилась ночами, смотрела в окно,
Чтоб чудо со мной случилось одно.
И вот ты явилась, мой светлый комочек,
Мой самый любимый, мой первый цветочек.
Моя Кристина, доченька моя,
Знай, что безумно люблю я тебя.
...
История Светланы и Ярослава
Мы с тобой так близки, лучшие друзья,
Но в душе моей весна, тайну больше не храня.
В тридцать восемь моих, как девчонка, влюблена,
И тобой, Ярослав, моя жизнь озарена.
Ты не просто мой друг, ты — дыханье моё,
Моя нежная, светлая, робкая любовь.
В тепле рук твоих ласковых сердце поёт,
И хочу быть с тобой, Ярослав, вновь и вновь.
...
Бабье лето!!!
Сегодня, небо голубое!!!
Очень чистое, без туч!!!
Прекрасная, солнечная погода!!!
Тепло, осеннее вокруг!!!
Красивый образ, у природы!!!
Осенний утренний пейзаж!!!
Кругом листвой, всё засыпает....
Работа, для дворников, в сей час.
...
У каждого из нас, свои ошибки.
Вспомнил я, одну подружку.....
Была замужем, она.
Веселилась, и гуляла.
Вместе с мужем, иногда.
Муж немножко, был постарше.
И любил, он выпивать.
Между делом, в перерывах.
Могла жена, и погулять.
...
Не всё…
Люди говорят, что всё проходит
- Волны точат буквы на песке.
Время драгоценное уходит,
Как мираж, как дымка вдалеке.
Ничего напрасно не проходит
- Даже из тяжелых зимних туч
Сохранит вода во льдах,в узорах
Пролитый случайно солнца луч.
...
Над рэшткамі душы…
***
І крумкачы ля пераправы
Крычаць над рэшткамі душы...
Міхась Башлакоў
Над рэшткамі душы
Маёй святой Айчыны
Крычы, мой верш, крычы
Гаркотаю рабіны.
...
Дняпру.
Апушчу далоні ў Дняпро,
Набяруся сіл я тут і моцы!
Колькі б слёз і бедаў не было,
Нада мною зноўку свеціць сонца!
Бог дае мне сіл перамагчы,
Не каго-нібудзь! Сябе самую!
Ведае пра сум мой уначы,
Ведае душу маю нямую.
Я ўдзячна лёсу і Табе,
...
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай