Творец
Остаток чувств от вечности страданий,
питает рану жгучую во мне.
Крик в горле, слёзы в нищете скитаний,
томятся болью в брошенной душе.
Томит и шепчет, в цепком обертоне,
сквозь плачь, страдая нотами любви.
И скрипка под смычком уныло стонет,
дворянским вальсом стоптанной судьбы.
Привычной влагой окроплю я горло,
и лучшей доли не прошу взамен.
Лишь вырву из бесед свободы жернов,
в предчувствии престижных перемен.
А дождь томит потоком ожидания,
предвидя поворот в унынии луж.
И в позе естества очарования,
истерика сорвёт достойный куш.
При всём параде шатких ситуаций.
Творец пройдёт, посеяв свой вердикт.
Сквозь призму вдоха огненных простраций.
Кропая фальшь, впотьмах, на черновик!
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай
Оставить рецензию