А что, поэты…

А что, поэты, сделаем-ка вид,
Что ничего у нас не происходит,
Что наплевать на вирус и на спид:
Они, как призраки, далече ходят…

Напишем в сотый раз мы про весну,
Про солнышко, про птичек, про капели –
И отойдём спокойненько ко сну…
Да, кстати, помолиться все успели?

За тех людей, кто в муках умирал
Пред тем, как мы легли, за две минуты,
За тех, кто от бессилия стонал,
За тех, чьи веки навсегда сомкнуты…

“А что мы можем?” – задаю вопрос,
Ответа на который я не знаю.
Да и какой с поэтов нынче спрос?
Они ведь ни за что не отвечают…

Писать о боли? То не всем дано:
Стихи такие пишутся в печали…
Но боль стучится в каждое окно –
Мы от страданий,видимо, устали…

Читать такое люди не хотят –
Им подавай куплеты о приятном:
Они от них спокойно ночью спят,
Чтоб хоть во сне побыть в невероятном…

Приятным не могу себя отвлечь:
Я мыслями и сердцем рядом с теми,
Кого от боли мне не уберечь,
Кто очень хочет жить. Или хотели…

Я думаю о них, за них молюсь,
Быть может, им молитвой помогаю…
К другим стихам когда-нибудь вернусь.
Надеюсь. Верю. Я об этом знаю…


Пожаловаться на стихи

Оставить рецензию

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Стихи.бай