Скелет. Как мыслишь ты, не ясно остальным,
Для них ты — лишь фантазия барана.
Ты сделан из костей, но пусть не из стальных,
По склепу ходишь ты веками непрестанно.

Скелет. Я в тайне с ним общаюсь вечерами.
И скажет кто-то, будто я сошёл с ума.
Но он — мой друг, пусть и немного странный,
Но больше нет таких ни тут, ни там.

И он, как добрый монстр подкроватный,
Ко мне приносит то же вдохновение.
А я веду себя, совсем неблагодарный,
Как будто это всё не на мгновение.

Мой дом второй теперь в уютном склепе,
Где ходит уже столько тысяч лет,
И осенью, весной, зимой и летом,
Не круглый добрый дяденька скелет.

Тот образ смелый, пусть и мной придуман,
Он для меня — единственная муза.
Я для кого-то — гений, для иного — дура.
А для себя я — человек, не высший, но и не обуза.

Пишу и ночью я, и днём, и в тёмный вечер.
И о другом я думать не хочу.
Я понимаю, что мой дар, увы, не вечен,
Но я других писать стихи не научу.

Как будто кто-то надо мной летает,
И шепчет мне на ухо строки.
Для всех простых я часто в облаках витаю,
А для поэтов это чувство — дар от Бога.