Тот каждый раз, когда ты видишь птичку,
Ты думаешь, ну что на этот раз?
Ведь это не в руках синичка,
А цифровая копия всех фраз.
И нотка белая, все звуки из себя изобразив;
Свой белый шум, без пауз и без фаз;
Распространила на твой позитив.
И ты живёшь, не зная сам того,
Всё пальцы стёрши о стекло,
Что ты и сам та копия из “нэта”,
В которой нет души, и чувства нету.
Смеёшься, пишешь фразы и текста,
Которые читать противно,
Как жидкость из помойного ведра,
Они воняют плесенью и гнилью.
Да, может ты и классный журналист
Судья, врач, менеджер, артист.
Но уподобившись плеяде пикселей в руках,
Ты превращается с начала в пух, а позже в прах!

Ты наркоман,зависимый от слова,
Не можешь просто промолчать в ответ,
Ты должен изрыгнуть гнев на любого,
Кто только что увидел свет.
Ты не заметил, как ты стал увядшим,
И мысли путаются в голове,
И много кто считал тебя пропавшим,
Но ты был прав, тут дело не в тебе.
Тут дело больше в воспитании мамы,
В обьятиях отца, их частоте.
И в комплемете от прекрасной дамы,
И в романтической, спокойной темноте.
Но всё же, кое что ты упустил.
Ты вырос, поменял лицо и мысли,
Ты ведь нарошно выбился из сил,
Всё время удивляясь “Всмысле?”
И в 70, в закате своих дней,
С бутылочкой отменного Jin Bimа
Три всадника уж запрягут коней.
И точно не проедут они мимо!