День: 24.02.2026
Когда за дружеской беседой
Когда за дружеской беседой,
За чаркой зелья роковой,
Кичимся призрачной победой,
кивая живо головой.
Мы в этот час
Смешные люди.
Забыв прекрасный смысл прелюдий,
Язык чтим мерой ремесла
И наподобием весла ,
...
Сомнений нет
Сомнений нет.
Мосты обледенели.
Не в силах сталь себя соединить.
Застыли исполины,
И метели меж ними рвут
серебряную нить.
Всё - гололёд.
Ночь,улицы, подъезды.
Фальшивое стекло
...
Гололёд
Гололёд, гололёд
Под ногами только лёд.
Начинается полёт -
Кругосветный перелёт.
Это,что за поворот?
Санки мчатся в огород.
И в сугроб летит пилот,
У него в улыбке рот.
Отряхнулся,и вперёд -,
...
Нищенское
Да, телевизор проиграл
Бой холодильнику вчистую.
Хоть так старался, так нам врал,
Статистику калеча всуе…
А впереди одно овно –
Тебе, многострадальный житель,
Пути другого не дано:
Да, «денег нет, но вы держитесь»…
А у кого-то унитаз
...
Братья
Я как поэт – назвался сдуру – люблю славянскую культуру: Некрасова, Толстого, Фета (хотя он полунемец где-то), Высоцкого (хотя, похоже, он и еврей, но русский тоже). И Гоголь малоросс, и Гнедич, и белорусский Короткевич – им всем найдётся в сердце место. И нет во мне отнюдь протеста, когда перелистаю снова стихи якута Кулакова (да, «Кулаковский» он звучит, но – мной усечён в угоду ритму)…
Тогда, во времена Союза, людей не разделяла муза, и проживая в Украине, я всех привык считать своими. Мы жили в дружбе, жили в мире соседями в одной квартире. И вот кому мешало это? Здесь воздержусь от этикета: подлец К******, Ш******* гнида, скотина Е***** – без обиды, национальность тут не к месту – лихое замесили тесто: стране, мол, надо вставить клизму! Но семя национализма, посаженное ими в пуще, теперь заколосилось гуще. Про «москаляку на гiляку» я слышал тоже. Сердцем плакал: нельзя же так, чтоб брат на брата! Но в чём Россия виновата? Не та, что ездит в Куршавели – а прозябает еле-еле; что, бормоча тихонько маты, рубли считает до зарплаты?
Но вот – война. Удар по нервам: исподтишка, как в сорок первом. И русский стал из брата «катом». Я не хочу быть адвокатом: в Донецке смерть ничуть не круче, чем под Изюмом или в Буче – я, право, вовсе не в восторге, когда полны телами морги. И русских слёз от украинских не отличить… И даже в Минске, куда пока «не залетает», с тревогой новости читают.
А в общем-то, мы все похожи: всё те же мысли, те же рожи. Ну что делить народу, людям?! Грех, по-большому, обоюден. Кто виноват? Да лишь верхушка! Им наши жизни – безделушки: солдаты гибнут раз за разом, а кто-то там торгует газом… Народу – кровь, валюта – барам. А вы работайте задаром: Россия пялится угрюмо, сыта моржовым бакулюмом, а Украина с голой ж@пой «навколiшках» перед Европой. И паутина «красных линий» легла по братской Украине. Да, братской! Что б ни говорили. Там «километры», а не «мили», а помощь злого дяди Сэма ещё аукнется проблемой… Её решать мы будем долго. И гласно, а не втихомолку. Не просто, но, однако, надо. А как? Не знаю, буду гадом! Хотя… Ну, выродков повесить, что жгли живьём людей в Одессе; виновников войны – к ответу: таким скотам прощенья нету; по Крыму, да и по Донбассу – прислушаться к народным массам: пусть референдум – но без фальши! – решит, что будет с ними дальше. И пусть никто не обессудит: как люди скажут – так и будет.
Но первым делом – мир! Я знаю, что здесь, увы, хожу по краю: и гнев, и ярость души греют… Но будьте, чёрт возьми, мудрее! Нам жить и дальше как соседям. И нам самим, и нашим детям. Как хочется, чтоб три народа, что близки по своей природе…
Чёрт возьми, неужели вы не понимаете, что я хочу сказать?!
Волос на заднице
Это место – не предел мечтаний: запах, пот и кое-что похуже. Но расти я здесь не перестану, потому что очень-очень нужен. Нас таких не так чтобы и мало. Мы – прослойка, мы – защита кожи. Да, порою и измажут калом, но зато не бреют, как на роже. Есть, конечно, брови и ресницы, уж не говоря про шевелюру... Ты не выбираешь, где родиться на поросшей волосом фигуре. Родина – понятие такое, что не изменить, не отказаться. Только гнись под чешущей рукою да молись, чтобы не оторваться. А порою так бывает туго! A порою наступает клизма… Но задача – мягко и упруго прозябать на благо организма, поднимаясь купно на всём теле дыбом от озноба или страха… Я живу на грани, на пределе. Ну её, судьбу такую,
Читать стихи
там
там багровели со смеху братья
и женщины задирали платья.
устойчиво крепко стоял кров,
рыдал бог
насупленным котёнком
в потёмках космического пространства.
играла музыка жизни, пленительно гудела
животворящим басом.
разбивались лица, сердца, тарелки.
...
Што дам я iм, што ў змозе я iм даць?..
пераклад на беларускую мову верша “Что дам я им, что в силах я им дать?...”
Сямёна Надсана (1862-1887)
Што дам я iм, што ў змозе я iм даць?
Мо думку? Не, я думкай пагарджаю:
Яна ня зможа выйсьця зь цемры адшукаць,
Яна ня дасьць палёгкi ў час адчаю.
Што значыць думка перад подласьцю i злом,
Галечы стогнам, голасам мучэньня,
...
ЕСТЬ ПОЕСТЬ?
Звоню жене, голодный я,
Иду с прогулки.
Ночь наступает
Черной полосой.
- Есть будешь,
Бутерброды, с колбасой?
Тогда купи сам,
Колбасы и булки.
Молитва в тишине летит наверх.
У каждого из нас - своя черта,
Чужое брать - бесплодная затея.
Свою ношу нести до самого конца,
Святыни осквернять в пути не смея.
Нам не покинуть этот жизни круг,
Предел земной отмерен всем заранее.
Всё в высшей власти: радость и испуг,
Судьба - в ладонях мироздания.
...
Не жду чудес.
Я тень страны затерянной в архивах,
Где кодекс чести сдан был в утиль давно.
Не жду чудес и всполохов красивых,
Мне бы сберечь всё то, что мне дано.
Здесь греются, сжигая всё чужое,
„Один за всех“ - лишь лозунг для толпы.
Вокруг святошество, но всё насквозь показное,
И к доброму перекрыты все пути.
...
Мерилом станет Ваша совесть.
Верните тех, кто канул в тишину,
Сквозь горечь краж, измен и злых укоров.
Кто, уходя в заоблачную вышину,
Унёс с собой тяжелый груз раздоров.
Зачем хранить обиду, это яд,
Что превращает сердце в шрамы боли.
Бог всё отметит, будешь ты держать ответ,
Раздаст в финале по заслугам Он всем свои оценки.
...
Искусство
И только лишь через искусство
Я выражу все свои чувства,
Я выскажу все свои мысли,
Срифмуя их сладко и вкусно.
Я мир свой открою искусно.
Я был как измученный узник
И знал, что молчание — гнусно,
Но ожил лишь через искусство.
...
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай