Особняком стоит,
причудлив немного,
окрашенный в мрачный тон.
Нет никого у порога,
вряд ли нужен кому-то он.
Через туманы к нему дорога,
простирается глупый путь.
Чтобы пройти его нужно много
времени,
что нельзя вернуть.
Сам поход вникуда по сути,
ведь внутри него яд и ртуть.
Ты зайдёшь,
заскользишь по мазуте
и увидишь сплошную жуть.
Всё ценное вынесли воры,
оставив кровавый след.
Ото всех занавешены шторы
что не пропускают свет.
Остался цветок здесь правда,
что с раннего детства тут.
Я взял его с общего сада,
он накладывал на сердце жгут.
Я спрятал его за шкафом,
чтоб его не увидел никто.
В шкафу только урны с прахом,
и моль доедает пальто.
Мой дом.
Но не я выбирал его цвет,
и то что окажется в нём.
Здесь было ценное что-то,
сейчас этого нет.
Остался шкаф.
Остался след.
Остался яд.
И цветок.
Нет света.
Пропала вода.
Переживёт ли он это?
Для него здесь плохая среда.
Нет занятий,
и я наблюдаю,
за тем как он увядает,
за тем как он погибает.