Горит горизонт, как забытая клятва,
Ветра несут пепел былых империй.
Молчат города, как разбитые статуи,
И небо трещит — будто в нем звери.

Это не сон, не кино, не пророчество,
Это мы сами — в огне, без оправданий.
Апокалипсис — не кара, не творчество,
А след от шагов по чужим страданиям.

Реки чернеют, как слезы у старцев,
Дети рисуют войну на асфальте.
Солнце — как лампа в палате без шансов,
И каждый рассвет — как удар в результате.

Это не сон, не кино, не пророчество,
Это мы сами — в огне, без оправданий.
Апокалипсис — не кара, не творчество,
А след от шагов по чужим страданиям.

На сколько еще мы закроем глаза,
Пряча в карманах обрывки морали?
Мир не кричит — он уже не в силах,
Он просто лежит, как убитый в финале.

Это не сон, не кино, не пророчество,
Это мы сами — в огне, без оправданий.
Апокалипсис — не кара, не творчество,
А след от шагов по чужим страданиям.

Это не сон, не кино, не пророчество,
Это мы сами — в огне, без оправданий.
Апокалипсис — не кара, не творчество,
А след от шагов по чужим страданиям.

И если остался хоть голос живой —
Пусть он не поет, а рыдает с землёй.