Он — не из тех, кто ждёт приёма в галерею,
Его холст — дни, в рамках судьбы своей,
Кисть — поступок, слог — душевная идея,
А краски — свет мечты и тени бед.

Он пишет утром — нотку вдохновения,
В обед — сомнений лёгкий мазок,
А вечером, как знак освобождения,
Стирает страх и замыкает круг.

Где кто-то видит трещины и морок,
Он — рельеф, где истина живёт,
Из слёз рождает жемчуг, не упрёк,
Из боли — силу, что к мечте ведёт.

Так каждый миг становится шедевром,
Что не повесишь в зале на стене,
Но сердце скажет — был он не ремесленник,
А мастер света в вечной тишине.

Он пишет не сюжет, а откровенье,
В смятенье — ищет ритм простой любви,
Где каждый вздох — как точка притяженья,
А каждый шаг — мазок в судьбы холсты.

Не гонится он за аплодисментом,
Ему важней — дыханье красоты,
Где миг весны в душе — его фрагментом
Вливается в картину доброты.

Он знает — в тишине творится чудо,
Где взгляд случайный — всплеск новых идей,
Где боль прошедшая не ждёт отсрочки,
А станет светом на путях людей.

Он не зовёт, не учит, не правит —
Он тихо делится огнём внутри,
И даже в час, когда весь мир растает,
Останется на стенах — след души.