Искусство каждый ищет в разном,
А я искал его в тебе:
В твоём милом и прекрасном,
Чуть-чуть припудренном лице,
В твоих глазах, что океаны,
В твоих губах, в твоих ногах,
В твоих руках, что обнимали,
В твоей улыбке, волосах…

Ты манила красотой,
Но завлекала ты собой.
Той,
Что пряталась внутри такой,
Какой не видел тот – другой.
Сидела тихо, притаившись,
И ждала нужный ты момент,
Когда, чуть свету приоткрывшись,
Получишь лишний комплимент
За красоту.
Иную.
Не ту, что на поверхности лежит.
Не ту, что можно убить дурью.
Не ту, что встречным говорит:
“Я – красота. А ты урод!
Твой нос кривой, и цвет лица не тот.
Ты некрасив. Беги от людских глаз,
А то сгрызут тебя здесь в сей же час!”

Нет.
Увы, никто не идеален.
Я всё же должен то признать,
Что волос твой слегка кудрявый
И зуб кривой,
Но не вернуть всё вспять, чтоб стать неистовой красой.

Поверь.
Искусство каждый видит в разном,
А я нашёл его в тебе.
Казалось бы, в твоих чертах лица,
улыбке,
Глазах, руках, ногах и волосинке,
Ключицах, плечах и щеках,
Но не нашёл –
Попал в просак.
Любой прохожий дарит лесть,
А ты не признаёшь тех слов в устах.
Увы, искусства недостойна твоя внешность.
Искусство я нашёл в твоих словах.