Жребий
Писать не трудно,
Трудно чувством мерить,
Когда изнанка гложет изнутри,
И ямбу стихотворному доверить
Поэзии волнующий порыв.
Поэзия – молитва,
Дар чудесный неба,
Ей благодатен внутренний уют
Она, как очистительная треба,
Излитая, покой в себе несёт.
И лирики души
Извилистые строки,
Ложаться вязью нот в мелодию стиха.
Не меряться тебе с коварным роком,
Отрогов славы пропасть велика.
Стихи, как птицы,
Любят вольность неба,
И в клетке долго музы не живут;
И каждый сам определяет жребий,
В неволе трубадуры лишь поют.
Прекрасно всё,
Что выражено в чувствах,
Понятно что без жестов, лишних слов,
Звенит лишь то, что изначально пусто,
В хвалебных панегириках творцов.
Волшебной лиры кара
Беспощадна,
И шрамы строк, как лезвие ножа,
Но раз дано – то выражаться надо,
И чувств клубок прилюдно обнажать.
Писать не больно,
Больно чувствам верить,
Когда слепит всё мишура витрин,
И маску порываешься примерить,
Выплёскивая внутренний надрыв.
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай
Оставить рецензию