Корзина (Кол: 0)

Корзина пуста.

Сынок

Your page rank:

Озноб, пробит холодный потом,
Метал, крошился под нагой.
Луна томит кровавым зовом
И пепел чей-то под рукой.
Я чую смерть как будто рядом
Печаль и горе панихид.
Меня пронзила мертвым взглядом
Как мать терзалась от обид.
Она пыталась всё молиться
В руках держа огонь, угли.
Поклоном сильно очень бьётся
Грызя сырой кусок земли.
И легче видно ей не стало,
Её мутило как в бреду.
Она за руку нежно взяла
Сказав – “Сынок, вернись прошу”.

Комментировать

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *