Никто не напишет о нашей жизни стихи.
Мы полностью растворены в тех дозах,
Что так усердно мы искали и нашли.
И стали сами как в несчастных тусклых прозах.
Под утро возвращались мы домой
Разбитые, уставшие, в печали..
И я там был, и до сих пор я сам не свой;
Мы потерялись и искать себя не стали.
Нет веры в чудо, есть лишь только масть,
Что то идет, а то не прет совсем порою..
И вроде не хотелось мне так пасть,
Я жизнь свою не представлял такою.
А вспомнить то начало – как пошло,
Как было весело, азартно, распрекрасно.
Казалось – ну давай, давай еще!
Да и сейчас пойдешь, лишь только внутри страшно.
Ведь увидать так много уж успел,
Через себя прогнал наверно тонну..
Неделями не спал ты и не ел,
И слишком часто слышал души стоны.
Казалось бы, что хватит..все, конец..
Я больше так не буду, обещаю!
В обмане стал как мастер, точно спец.
И одиночка, наплевал на стаю.
Воображать, оправдываться, лгать,
Играть на чувствах, льстить и предавать порою –
Вот все, что только будешь знать,
Если нырнешь сюда ты с головою.
Я сам чужим советам не внимал.
Всегда уверен был, что самый умный.
Сейчас верни все – точно бы не стал!
Не подошел бы даже, наплевать на кайф минутный!
Я не заметил как завис на нем,
Как зацепило, как я стал его игрушкой..
Мы будто оживаем ночью, ну а днем –
К ломбарду бы добраться с побрякушкой.
Плевать на средства, если видишь цель.
Забыть про все – мне ветер бы попутный.
И зная наперед, что сяду я на мель..
Лишь только оправдать себя, и с головою в праздник мутный…