На кухне пламенем живёт
Судьба в кастрюле и в сковородке —
Там борщ томится, сок берёт,
А сыр скрипит в сырной подворотке.

Хрустят огурчики в салате,
И чеснок шепчет — как шаман.
А чай в глазастом шоколаде
Устроил сказочный роман.

Котлеты — как героя шаг,
С пюре на троне — без упрёка.
И хлеб — как старый добрый флаг
На мирном ужине у срока.

А если пирог — с малиной,
То мир становится добрей.
Вкусная еда — как вино,
Праздник души в каждый день.

На столе — деруны в сметане,
Горячий, как закат, кулебяка.
И шкварки пляшут в ароматной ткани —
Танец у плиты без оплошки, с размахом.

Летят пельмени в кипятке, как птицы,
С начинкой — как секрет старинной были.
А сверху — маслица, чтоб заглядеться,
И перец лёгкий — для страсти и силы.

Квашеной капустой хрустят мгновенья,
Под ржаной каравай с укропом-героем.
И медом — блин скользит в вдохновенье,
Как поцелуй под луной над собою.

А уха — как симфония на рассвете:
В каждой ложке — озёрная сказка.
Сало на хлебе — венец в этом свете,
С чесночком — просто гордая ласка.

На сковороде — сирена вечерняя,
Гречка с грибами, в масле шепчет нежно.
И душу обволакивает мерная
Мелодия еды — земная, безмятежно.

Тут мясо томится — как страсть в романе,
С корочкой, что шепчет «возьми меня».
А рядом — салат, словно лето в стакане:
Базилик, оливки, томаты огня.

Сверху — лимон, как росчерком кисти,
В оркестре вкуса — финальный аккорд.
Запах идёт, словно будто из детства,
Где каждая ложка — награда, рекорд.

И пир продолжается: сыр в расплавлении,
Хлеб, что хрустит — как костёр на снегу.
Вкусная еда — это стихотворение,
Что пишем мы вилкой в родном очагу.