Чёрные ветви пыльных дорог,
Пожухлые листья ложатся у ног,
Первая ночь, проведённая там,
Где прутья судьбы хлещут вас по щекам.

Где командиры уходят в дисбат,
Где нету прощения, тем кто виноват,
Там ты увидишь ущелье со скал
И смерти, всей в чёрном, знакомый оскал.

Тусклый рассвет озарит седину
На бритых висках, но никак не пойму:
Зачем нужно ждать захода луны?
Ведь ночью седые виски не видны.

Зачем возвращаться на эту войну?
Забыв тепло дома… Оставив жену…
И брать автомат, закурив сигарету?
И жизнь проживать, скитаясь по свету?

Зачем будоражить туман на равнине?
Коснувшись курка ты вспомнишь о сыне…
Замря на мгновение выстрелишь в ночь,
А память рисует красавицу-дочь.

Полуденный зной сменит рассвет,
Но только своих на позициях нет…
В спинУ лишь толкает ствол чужака,
И ногти в ладонях сжимает рука…

Покроется ржавчиной потный курок,
И пыль поднимает усталый сапог,
Вместе ты с теми, кто выжил в бою,
С теми, с кем утром стоял ты в строю…

Ты молод телесно, но душа – старика,
И ствол поднимает с дрожью рука…
Зачем жать на спуск, смотря в вышину,
Пуская пулю в свою седину?

Чёрные ветви пыльных дорог,
Пожухлые листья ложатся у ног,
Серая пыль поцелует висок
Того, кто вернуться с чужбины не смог…