На рассвете — в каске, с ремнём на груди,
Он шагает туда, где дрожат провода.
Небо близко, земля — как внизу на пленке,
Каждый шаг — как экзамен, как вызов судьбе.

Ветер режет лицо, как напоминанье:
“Ты не птица, брат, не забудь про стропу.”
А внизу — тишина, и в окне — ожидание,
Детский голос шепнёт: “Папа, я тебя жду.”

Высота — не про славу, а про силу внутри,
Где ошибка — как молния, без права на «прости».
Каждый болт, каждый шаг — это жизнь на весу,
Но он знает: дома — любовь, и он держит стропу.

Он не герой кино, не поёт на сцене,
Но в его руках — свет, и тепло, и огонь.
Он идёт по балке, как по тонкой грани,
И в глазах — не страх, а рабочий закон.

Кто-то скажет: “Ну, просто работа, братец…”
А он молча глядит в облака, как в мечту.
Он не ищет медалей, не ждёт аплодисментов —
Он живёт, чтобы жить, и вернуться к добру.

Высота — это выбор, это честь и судьба,
Где ремень — как обет, а каска — как броня.
Он идёт по металлу, как по жизни сквозь шторм,
Потому что там, внизу — его дом, его дом.

Высота — это выбор, это честь и судьба,
Где ремень — как обет, а каска — как броня.
Он идёт по металлу, как по жизни сквозь шторм,
Потому что там, внизу — его дом, его дом.