Свëрнутый двор. Треснувший мяч.
Старый подъезд. И в голосе сто тысяч “Как?”.

Копоть домов, маркером имя на стене.
Сбитые пальцы. Гвозди в кедах. Снег в траве.
Мама не спит, телевизор шепчет про край.
” Сын береги свою голову. Не край”.

Пока мы молодые, бедам – нам не сломать хребет.
Мы шили мир из лейкопластыря и бед.
Пока мы молодые – в глазах горит рассвет.
Наш трудный район. Наш лучший билет.

Друг за решëткой. Третий в такси из Могилëва до Москвы.
“Выберусь – брошу”. Клялись сто раз.
Но живы.
Дым во дворе. И вместо зала турник.
Мы под ветринами. Учились верить в свой миг.

Пока мы молодые бедам – нам не сломать хребет.
Мы шили мир из лейкопластыря и бед.
Пока мы молодые – в глазах горит рассвет.
Наш трудный район. Наш лучший билет.

Где асфальт трескается – там растëт трава.
Где нам кричали “ни о чëм” – там наша голова.
Мы не святые. Не герои из легенд.
Но мы живëм вперëд. А не назад в момент.

Пока мы молодые бедам – нам не сломать хребет.
Мы шили мир из лейкопластыря и бед.
Пока мы молодые – в глазах горит рассвет.
Наш трудный район. Наш лучший билет.

Пока мы молодые бедам – нам не сломать хребет.
Мы шили мир из лейкопластыря и бед.
Пока мы молодые – в глазах горит рассвет.
Наш трудный район. Наш лучший билет.