Граната в моей руке — как сердце,
Тикает боль, не даёт мне сдаться.
Я лежу в пыли, под небом без звёзд,
И вспоминаю всё, что было всерьёз.

Дом, где пахло хлебом и мятой,
Голос матери — тихий, крылатый.
Смех сестры, и глаза той весны…
А теперь — только пыль и штрихи.

Граната в моей руке — как прощание,
Мир уходит в чёрное молчание.
Я не герой, я просто устал,
И память — как снег, что растаял.

Я видел друзей, что ушли без следа,
Я слышал, как плачет земля иногда.
Я кричал в тишину, но она — как бетон,
И каждый мой шаг — как последний звон.

Всё, что любил — теперь далеко,
И в груди — не пульс, а пустое стекло.
Я не знаю, зачем мы пришли,
Но знаю, что дальше — нет земли.

Граната в моей руке — как прощание,
Мир уходит в чёрное молчание.
Я не герой, я просто устал,
И память — как снег, что растаял.

Если кто-то найдёт мой жетон,
Пусть прочтёт — я был жив, был влюблён.
Пусть запомнит не взрыв, а мой взгляд,
И слова, что в сердце горят:

«Берегите тех, кто смеётся вслух,
Берегите свет, даже если он — дух.
Я ухожу, но не в гнев, не в вину —
Я ухожу в вечную тишину.»

Граната в моей руке — как точка,
Мир исчезает — строчка за строчкой.
Я был — и значит, кто-то поймёт:
Что память живёт, даже если — не ждёт.