Сон
Все тот же стол,
та свеча,
все то перо, чернила.
Вот вновь собрался я писать
свои стихи о ней.
И начал думать я думу,
смотреть на бюст поэта,
перо в чернила обмакал,
слова писал-стирал.
Думаю о ней всегда,
жду встречи нашей скорой,
ведь восьмое января
действительно проворно.
Внутри осталась лишь любовь,
в душе-волненье.
Чего волнуюсь я? О ком?
Лишь Господу известно.
Но вдруг иду за руку с ей,
гуляем мы наверно.
Дарю я ей букет цветов,
для её нежданно,
обняла намертво меня,
и я нежно обнял.
Был рад впервые по любви,
но стало резко темно,
все это было лишь во сне,
во сне моём, упорном
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай
Оставить рецензию