Чего-то ждём всю жизнь сплошное ожиданье.
С утра считаем: скоро ли закат?
«И день пройдёт конец его дыханья
Запишем снова в черновик цитат.

Мы ожидаем пятницу, как чуда,
За ней и день субботней тишины.
И календарь, как скомканная груда,
Листается до будущей весны.

В нём есть и отпуско’в страницы,
Туда, где солнце лечит от тоски.
Но в отпуске бывает что не спится:
Мы ждём, опять рабочие деньки.

Привычных будней… Снова, снова, снова
Бежим по кругу, загоняя плоть и дух.
И вертится шарманка бестолково:
«Вся жизнь на завтра, не сейчас не в слух,

Нас скоро мир из этой жизни спишет,
Когда на пенсию уйдём от суеты…»
И станет становиться, тише, тише!
Тот быстрый стук в мятущейся груди?

Постой. Вдохни. Ведь ты не опоздаешь.
Не жди приход тех самых лучших дней,
Остановив мелодию которую играешь
Глухого пса, что воет вместе с ней

Она гремит, фальшивя ритмом рваным,
Ведёт со сцены в яму, в никуда.
Мы все – актёры в балагане странном,
Где ожиданье жизни – главная беда.

Сойди с кругов, сойди на полустанке,
Где поезд «Завтра» не ревёт гудком.
Сегодня жить, сейчас, а не в осатке,
Чтоб день не сдуло жизни сквозняком…