Стварел
У меня есть свой чёрный человек.
К ужасу его — видно каждый день.
Он уже стал моей порчей на век,
И, видимо, мало одной мигрени.
Я засыпаю с ним и просыпаюсь.
Он даёт оскал мне, чтобы я творил.
Но всё устремилось резко к хаосу,
И вдруг почему-то я стварел.
Может, не понял дара своего?
Ты дал перо, а я бросил чернила.
Они разбились о стену так легко,
И тьмы пятно обои омрачило.
Он стучит по голове: «Есть запал.
А раз есть запал, то где же взрыв?
Где литературный бум, скандал?
Что оставишь, дурак, прожив?»
Наверное, пару костей в гробу,
Клочок порванной бумаги,
Пару слов, что не скажу перу,
И хватит миру от бедолаги…
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2025, Стихи.Бай
Оставить рецензию