И остался сирота — без семьи и братьев по несчастью — один-одинёшенек среди толпы лежащих тел. Рыцарь, что шёл за благим делом.

И шагает уверенно враг. И посчитать ему не получается, сколько их. Идёт уверенным шагом орда врага.

А в его руке блестит двуручный меч, запачканный свежей кровью. И броня его неровно сверкает — уже помятый корпус. И трясутся его руки, и страх окутал его. Но стоит рыцарь и меч свой поднимает.

Не видит смысла убегать, плакать или злиться — не изменит это ничего. Жить нужно сейчас.

И готовится он к смертельной схватке, где умереть ему суждено. И блеснул его меч, который был знаком начала.

И встал рыцарь в боевую стойку. И опыт весь он помнит. И руки его дрожат, и страхом тело задурманено. Но знает сердце и голова: броня на нём — это его клятва. Клятва в честь и силу, в правду и отвагу.

И зашагал наш верный воин. И даже смерть пришла смотреть на то, как разгорается и гаснет сирота.

И обрёл сирота семью и братьев по несчастью, когда шлем его, обагрённый кровью, упал на землю.