Прошло как миг очередное лето,
Как только что прочитанный журнал.
Всего в нем было вдосталь: тьмы и света,
И розовых очков, и неприступных скал.

Все в нем осталось: жалость, откровенье,
Разлуки, встречи, солнце и луна…
Скорей бы осень: и привычно в тень я
Запрячу своих мыслей письмена.

В них, как ни странно, каждый день прошедший
Назавтра величается «вчера».
Лишь ночь погасит лунный свой подсвечник,
Глядь, свежая история стара…

Пусть не забыто лето, но попала
Его лихая разноцветная парча
В истории печальные анналы…
И что-то тянет заново начать

По марту необдуманные планы,
Апрельские мечты и майский бред…
Но что на этот раз гарантом станет
Конца удачного, без промахов и бед?

Лес увядает, сыплются покровы,
Пошитые надеждой майских дней.
Мычат в вечор, не доены, коровы,
Всему свой час… Ты только не жалей,

Что прожитое лето не удалось
Таким, каким казалось в вешних снах.
За зрелостью всегда приходит старость,
А старость – это перезревший страх.

Не старости боюсь и не жалею лета,
Впишу строку и гордо подпишусь…
В бесплодных поисках границы тьмы и света
Не дотянусь до «завтра»… Ну и пусть!