День: 23.01.2022
Шуршит в клетку бумажный дом
Шуршит в клетку бумажный дом,
Нацепив розовые флажки на башни.
Оторванная бумажка живет в нем,
По вечерам ветер страниц подхватывает ее платье.
Воздушные облака там парят высоко,
Она дотягивается рукой, они – тают.
Бушует берег бумажный, как морской,
Шепча в ухо, доводит до мурашек.
А она бесшумно смеётся и поздно ложится спать,
По утрам завороженно смотрит в окно.
Где напротив Эльбруса Куинджи – кровать,
Где за тонкими стенами нет никого.
Воскрешение
Дорогая…
Твой сбивчивый пульс…
Разражаясь надрывно,
В тишине… умирает…
Грудь вздымается тяжко…
Альвеолы стеная.
Под камнями возляжет,
В удавке дыханье…
Простынь сожмешь,
Ты сухими руками…
Бессильно бледна,
И как лёд холодна…
Пораженная…мором,
Прогрызающим кости.
Разъедающим плоть,
Пустит венами яд…
Слеза, по щеке,
Из рубцов, прокатилась.
Голубые глаза…
День от дня, всё бледней…
Красота вдаль ушла,
От тебя…открестилась.
Лежишь в тени усопших,
Прося избавленья.
Тело адом горит…
Жар весь бархат сжигает.
Обезвожена плоть,
Став пустыней палящей.
Останки красы…
На тебе…истлевают.
Недуг ест изнутри,
Жадно в вены впиваясь.
И те тысячи язв,
Что глазами чернеют.
Став гангреной твоей,
С ликом в семь миллиардов.
Твой лоб поцелую,
Продержись… уже скоро.
Я вырежу их…
Потерпи… до утра.
Без клети…темницы,
Без кандалов на запястье…
Ты вновь запоешь,
Ты вновь младой станешь…
И наполнятся реки,
Водою прозрачной.
И поля расцветут,
В небе цвет василька.
Жизнь воскреснет из пепла,
Став густыми лесами.
Ты вновь станешь младою!
О, моя ты, Земля…
авт. Маковский Н.Ю.
Псевдоним – Mørke
23.01.2022 г.
Вирус
Люди умирают как собаки,
В стране не хватает больниц.
Нас расселяют чиновники,
Согласно могильных границ.
Ваши слова- это чушь
Сломайте мне перепонки.
Власть добавила ретушь,
Не помогло- идут смертельные гонки.
Придумали новые сборы, налоги,
Ввели штрафы за маски.
Недоволен- применим резиновые розги,
Продолжаешь- придут, носящие каски.
Copyright 2022, Стихи.Бай