Из строк теремок

Из строчек я терем строю
Уютный, как будто в сказке.
А брёвна немного стоят.
Лежат на моём участке.

Всегда под руками масса
Надёжных словечек добрых.
Они матерьял прекрасный.
Из леса познаний собран.

А крышу в строеньи этом
Накрою я рифмой мягкой.
Строитель сродни поэту.
Да только прочней хибарка

Из лёгких, изящных строчек,
На сваях из мыслей свежих.
Поэт это тот рабочий,
Который из самых нежных,

Из брёвнышек слов непрочных
Творит в небесах строенья.
Мой терем легко и точно
Навек защищён от тленья.

Оставь меня в покое. Я устал

Оставь меня в покое. Я устал.
Дай отдохнуть от криков и истерик.
Мне нужен штиль, а ты приносишь шквал
На мой опустошенный бурей берег.

Оставь меня в покое. Я устал.
Нет больше сил терпеть твои капризы. 
Я словно брошенный людьми причал, 
Запечатленный на простом эскизе.

Оставь меня в покое. Я устал.
Покрыто сетью шрамов мое тело.
Слова твои — зазубренная сталь, 
Которой ты орудуешь умело.

Оставь меня в покое. Я устал.
Давно иссохли наши с тобой реки.
Мы стали тенью в отражениях зеркал.
Мы словно призраки, застрявшие навеки. 

Оставь меня в покое. Я устал.
Ты слышишь!? Просто дай уйти.
Куда пойду? Быть может на вокзал, 
Ведь там берут начало все пути.

Мастер бумажный лист

Никого нет терпеливей
Чем простой бумажный лист,
Что белеет сиротливо.
Хрупок, тонок, неказист.
Он не блещет интеллектом
И в науках полный ноль.
Не умеет петь дуэтом
И легко вживаться в роль.
Лист на подвиг не способен
И на помощь не придёт
Ни в работе, ни в учёбе
Сделав легче будней ход.
Он не знает, не умеет,
Не талантлив и не смел.
Но порой друзей нужнее.
Потому что лист сумел
Терпеливо все дослушать
Мысли, чувства и слова,
Отражая в строчках душу…
Нет прекрасней мастерства.

Скучный лист

Скучный листик на столе
Просто так валяется.
А я прозой приболел
Словно водкой пьяница.

Яркой страсти в строчках нет.
Только буквы ровные.
И рождаются на свет
Истины условные.

Много мыслей на листе.
Вот такие умные.
Только чувства всё не те…
Циферки угрюмые.

Прагматический хорей,
Рифмы все логичные.
Всё разумней, всё мудрей…
Ничего в них личного.

Скучный листик я возьму
Прозы зарифмованной,
Опущу его во тьму.
Текстов отбракованных.

Чистый лист

Белый листик пахнет свежей,
Первозданной чистотой.
Он неопытен, безгрешен.
В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,
Ни печали, ни обид.
Лист возможно даже счастлив,
Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.
В ней полным полно чернил
И писатель недоучка
Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки
В мир невинного листа.
Мыслей синие осколки
Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний
Вмиг заполнит пустоту.
Примет листик груз звучанья
И утратит чистоту.

Пальцы немеют от холода...

Пальцы немеют от холода, порхая над клавиатурой,
Буквы слогают слова, мои мысли терзая в ночи...
Хмуро и недовольно назовёшь меня снова «дурой»,
Взглядом следя за пламенем почти догоревшей свечи.

Ты просто не видишь смысла в моём мире из фраз и мгновений,
В сотнях различных сюжетов, чрез меня попадающих в мир;
В вечных мечтах и улыбках, в множестве частых сомнений,
Разрывающих в одночасье загустевший горячий эфир.

Для тебя это странно и глупо, невозможно… но знаю — приятно
Быть на самой границе сознанья, следя взглядом за строчками слов!
Для тебя словно сказочный зверь я, как тот кот, что сказки читая,
Раздаёт чудеса всем, кто верит в его щедрый и вкусный улов.

Но как прежде ты хмуришь брови и про холод ворчишь ужасный,
Обнимаешь меня до боли, делясь тела приятным теплом -
Ты красивый и добрый, но всё же… словно хищник таится опасный,
В глубине потаённых мыслей и в тени сокровенных снов.

Согреваю согласно пальцы, покидая свои «легенды»,
Улыбаюсь тебе так мило, поцелуем касаюсь щеки...
Вот заснёшь, и в ночи спокойно напишу о тебе сюжеты.
Не забудь, я — Есенин, милый! Мир творю мановеньем руки.

Как жаль, что нет таблеток от любви!

Как жаль, что нет таблеток от любви!
Что не придумали лекарство…
От страшной хвори всей Земли,
От мук и горя сладостного рабства.
 
И пусть на свете все изобрели –
Машины, связь, айфон с айпадом.
Но нет таблеток от любви,
Без них вся жизнь бывает адом.
 
От кашля есть, от боли головной,
Ангина так же излечима.
Уколы колют в зуб больной.
А где же от любви вакцина?
 
Симптомы разными бывают, -
Сегодня в жар бросает до ушей.
И все не то изобретают…
Измыслите «Антилюбовный» спрей!
 
Мне кажется, что я болею –
Хочу гулять с тобою до зари…
Ученые, создайте панацею –
Всеобщие таблетки от любви!

Стихотворение из слов

На горизонте — лес-кардиограмма,
Машины пролетают по мосту...
А в голове из всяческого хлама
Стихи совсем нескладные растут

Вот что-то про любовь, про грусть и слёзы,
Про лето, зиму, осень и снега.
О том, что на душе сейчас морозно.
Ах, центр  Вернике [1], ох центр мой Брока! [2]

Слова во всём, что глаз моих касается:
Фонарь, кастрюля, солнце и песок...
Они влетают в голову, встречаются.
Рука уже наружу их несёт

Они в эмоциях, во взглядах и молчании,
В обидах, недомолвках, тишине.
Внезапные, продуманно-случайные...
Они, пришедшие извне, во мне

Слова — из букв, а что стихотворения?
Из слов, из предложений да из строф?
Нет. С тишины, кастрюли и сомнения,
Из чувств, в т. ч. с названием «любовь»

Столетьями идёт процесс химический,
Процесс перерожденья букв в слова.
Последних — в мысли чьей-то личности,
В стихотворенья в наших головах

26.08.12
© Татьяна Кравченко

[1] Область Вернике (сенсорная речевая зона) — участок височной доли головного мозга, имеющий важное значение для интерпретации речи и навыков чтения. Здесь находится «анализатор слов», содержащий звуковые схемы, необходимые для превращения звуков речи в отдельные слова.
[2]Область Брока – область коры головного мозга, ответственная за речь, точнее за ее моторную, экспрессивную функцию, способность организовать и выразить совокупность своих мыслей в лексически и грамматически правильной форме.

Обратная связь - stihiby@yandex.ru