На «Себе, печальному порою» Странника

Себе, печальному порою,
устав пассивно быть смотрящим
на эту жизнь,
твержу, назвав её игрою:
будь, наслаждаясь настоящим,
а не кажись.
Текущим дорожа мгновеньем,
свой опыт не считая лишним,
живёт душа,
чтоб, очутившись в дне последнем,
успеть сказать об этой жизни:
так хороша!
gp.satrapov.net/content/140516-6707#comment-34029

Жизнь хороша! Но мы порой,
Спеша судить её минуты,
Не наслаждаемся игрой,
А ноем люто

И критикуем всех за то,
Что далеки от идеала.
И мир нам кажется жесток
И слишком мало

Подарков щедрых от судьбы.
Проблем, напротив, слишком много.
Страшны враги. Друзья слабы.
Трудна дорога.

И всё не так. И всё не то.
А жизнь стремительно проходит.
А кто виновен в бедах? Кто?
Лишь нытик. Вроде.

Исповедь

Серые сутки настали,
Серые вещи вокруг.
Тихо крадутся печали,
Но я очерчу возле круг.

Тихо, еле слышно крадутся,
Тянут свои серые лапы.
Недобро смотрят, смеются.
Мы оба в этом виноваты.

Ты не придешь спасать,
Для тебя я в прошлом.
Оставил любовь умирать...
Опять написала о пошлом.

Снова вышла исповедь,
Сердце оголила пред Вами.
Как всё это вытерпеть,
Как рассказать словами?

Так устала быть забытой.
Не нужна никому, не нужна!
Старуха над разбитым корытом,
Только не было старика.

Тоска

Унылы пейзажи, и серые будни Тоскливой весной в моём сердце скребут... 
И нужно очнуться, вернуться, проснуться...
 Но хочется встать и к тебе прикоснуться... 
Меня остановишь: Зачем?
Мне так нужно! 
Хоть каплю тебя… мне становится 
душно
Дышу если знаю, что ты ещё тут

Запах белого дыма и смога...

Запах белого дыма и смога,
Распростершего крылья вокруг,
Душит. Хочется звать на подмогу,
Только вряд ли к тебе прибегут.

На тебя лишь посмотрят сверху.
Оценив, равнодушно пройдут.
Всем плевать на твои успехи
И на честный и правильный труд.

Люди мелочны, люди жалки.
Их заботит лишь звон монет.
Те, кто часто бывал в перепалках,
Ради денег нарушат обет,

Что себе дан был словом и духом:
Обещание не предавать.
Получив от судьбы оплеуху,
Повторяют опять и опять.

Наступают на старые грабли,
Больно призраков ран бередя.
Их стенанья сольются в ансамбли,
От макушки до пят холодя.

Если вроде бы прожит октябрь,
Будет та же картина, поверь.
Запах белого дыма. Декабрь.
И пустая душа без потерь….

© BesSy

Весна

Не много безумье забыто,
Искусством манящего сна,
На шелковой простыне сбитой,
Играла ветрами весна.
То бурею гроз бесконечных,
То цветом огня у листвы,
Ложась на страдания, вечность,
Питала осколком луны.
И только бы грозы не стихли,
Не падали капли с огня,
На шелковый взмах у ресницы
Забыть, как шумела зима...

...

Небо хмурится и тучи вновь закрыли лунный свет.
Мне не спится, дождь по лужам и неважно где ответ.
Слез не видно, буду сильной, стану пламенным огнем.
Пусть не просто, пусть с надрывом, я оставлю на потом.
Как же так, мечты на полку и вернуться в никуда.
Я решила, страх не вечен, у меня своя звезда.
Каждый путь, что выбирала, в счастья дали приведет.
И никто прервать не сможет мой волнительный полет!

Моя нежная печаль

Не померкнет улетая моя нежная печаль
Словно раненая стая в леденеющую даль
Это жалобная песня по последнему письму
И запутывались тесно в золоченую тесьму
Мои ветреные чувства, необузданная страсть
Полюбить – это искусство, быть любимой – это власть.
Не хочу тебе быть Богом, не хочу в тебе сгореть
Наша ложная дорога – наша медленная смерть.
Вот последнее посланье: я запомню, ты не жди.
Ведь в покинутых скитаньях только серость и дожди.
Будет образ света в слове, пусть не сможешь разобрать
Только душу свою снова — все что я смогла отдать

Остаток


Без огня не бывает пожара.
Вспышка. Выстрел. И пуля в висок.
Я любви неземной ожидала –
Получила жестокий урок.
Просто так ничего не бывает.
Мне не снятся вещие сны.
Только знаю, что боль замирает
С наступлением новой весны.
Очерствела душа, износилась.
Столько ран, столько дыр от судьбы.
Рассосалось все и уже позабылось.
Не осталось и части мечты.


Обратная связь - stihiby@yandex.ru