Писатель…
Обычный стул, потёртый стол,
Гора бумаг, черновики, заметки.
Обрывки неудавшихся страниц летят на пол…
Накал порой такой, что на стене искрят розетки…
Остывший чай, светильник на столе…
Рассыпанные всюду от печенья крошки.
И за столом писатель, поглощенный в ремесло.
Всю ночь писал, придумывал названье для обложки.
Писал очередной рассказ, роман,
Сценарий, а возможно и поэму.
Запутанный сюжет, страстей капкан
Страницы заполнял на заданную тему.
Бежала ручка, списываясь в ноль…
Запыхавшись от мыслей чуть дрожала.
На пальце указательном мозоль
Она всё больше, больше натирала.
Писал, не от желанья и нужды,
Душа ему всё время диктовала.
Он с ней не ссорился, всё было без вражды.
Он отдыхал, когда она шептать переставала.
Писатель… Может показаться не людим,
Ему своих героев без толпы хватает…
И часто закрываясь… В комнате один…
С героями своими о сюжетах рассуждает.
Защищено Google CAPTCHA. Политика конфиденциальности и Условия использования. Copyright 2024, Стихи.Бай
Комментировать