Злая вода

1

Небо, словно промокашка,
Разорвалось на куски.
Ветер воет как дворняжка.
Тучи давят как тиски.

Наглый ливень бьёт по крышам.
По дворам ручьи текут.
Стали лужи к окнам ближе.
Растолстел чумазый пруд.

Тихой речке было скучно
Между старых берегов
Находится неотлучно
Каждый день пятьсот веков.

Заглянуть решила к людям,
Хоть на день, но в каждый дом.
Жидкость, добрая по сути,
Стала мокрым, грязным злом.

2

Порвалось небо на куски.
На мир обрушились потоки
Холодной яростной тоски,
Обиды горькой и глубокой.

И жмутся капельки к земле
И грубо бьют её по платью.
Жестокий дождь всё злей и злей.
Всё крепче страшные объятья.

Он, как жену ревнивый муж,
Своей водой тяжёлой душит.
Дождь – психопат. Ему не душ,
Ему хороший доктор нужен.

3

Вышла речка погулять
За пологий берег.
Лес и поле повидать,
Побеситься в сквере.

К добрым людям, погостить,
Вышла всем потоком.
И помочь полы помыть
Сразу все, с наскока.

Только что-то тут не рад
Гостье каждый житель.
Жаль. Тогда пора назад
Ей в свою обитель.

4

Грозит гроза мечами молний.
Нахальный дождь стучит в окно.
И пьяный ветер завывает,
Всерьёз считая, что поёт.

Природным гневом день наполнен.
Порвалось неба полотно.
Весь город, словно душевая.
В одежде моется народ.

За толщей туч не видно полдня.
Ночная мгла пришла с войной.
Зонты по лужам убегают.
Автомобили ищут брод.

Вода в асфальт пустила корни.
Принадлежат лишь ей одной
И двор и парк и мостовая.
А дикий ливень льёт и льёт.

Ненаписанные шедевры

Шагали поэты под пули
И гибли красиво, но глупо.
Не пишут остывшие трупы,
Тихонечко сидя на стуле,
Свои гениальные строки.
Сбежали поэты до срока
От трудной, но важной работы.

Сбежали от жизни поэты.
Погибли таланты бездарно.
Прекрасных стихов уникальных,
Наполненных красочным светом,
Читателям больше не дали.
И кто-то когда-то едва ли
Такие шедевры напишет.

Простите нас за грубые слова

Простите нас за грубые слова,
Что часто вылетают  ненароком
И в душу западают так глубоко!
Простите нас и не держите зла!

Простите нас, живых, за слепоту:
Страшнее хамства безразличье к людям!
Мы по себе об этом  мире судим
И низостью порочим Высоту.

Что делать?

Да…все мы жалкие, несчастные создания,
Нам не хватает доброты и понимания,
Их не купить, не силой взять и не украсть,
Без них же путь – исчезнуть в злобе и пропасть.
 
Не обрести их пересадкой и лечением,
Пол, должность, возраст… не имеют тут значения,
Что делать? Вряд ли я найду и дам совет,
А что не делать, у меня сомнений нет.

Совесть, как НЛО

Совесть у нас, словно бы НЛО:
Редко кому её  видеть везло;
Но как взахлёб про неё говорят;
Лгут откровенно,  кругом, все подряд.
 
Так и везде с этим грузом живём,
С честным лицом беззастенчиво врём,
Если же с совестью кто «контактёр»…
Жизнь будет трудной, конец её скор.
 

Дай ей мимо пройти!

Не лови её взгляд, не смотри на неё.
Не пытайся играть. Перестань!
Юность этой  весёлой игры не поймёт.
Светлых чувств незнакомки   не рань.

Оказалась случайно она на пути
И сразила тебя красотой.
Но она не твоя. Дай ей мимо пройти,
Не трави её душу тоской.

Не игрушка она, чтоб сломать и забыть
И  под вечер увлечься  другой.
Она будет ещё и страдать, и любить,
И гасить негасимый  огонь.

У неё, молодой,  всё ещё  впереди.
Пробивается только   рассвет.
«Не буди ты её на заре, не буди!»–
Пел когда-то нам пламенный Фет.

Любовь.

Что такое любовь? И откуда взялась она?
Мучают нас эти вопросы...




Любовь-это вода
Вода, которая тянет на дно
                              И ты тонешь в ней.
Любовь-это яркий огонь
Огонь, который пылает долго
                              И ты горишь в нём.
Любовь-это звезда
Звезда, которая может неожиданно погаснуть
                               Но ты никогда не забудешь её.
Любовь-это луч солнца
Луч, который греет нас
                                 И ты живёшь им.
Любовь-это всё
Всё то, что окружает нас
                                 И ты счастлив чувствовать.
Любовь-это счастье
Счастье, которое надо ценить
                                 Но часто мы забываем об этом.
Любовь-это разные и непонятные нам чувства 
                                 Но у каждого они свои…

На «Себе, печальному порою» Странника

Себе, печальному порою,
устав пассивно быть смотрящим
на эту жизнь,
твержу, назвав её игрою:
будь, наслаждаясь настоящим,
а не кажись.
Текущим дорожа мгновеньем,
свой опыт не считая лишним,
живёт душа,
чтоб, очутившись в дне последнем,
успеть сказать об этой жизни:
так хороша!
gp.satrapov.net/content/140516-6707#comment-34029

Жизнь хороша! Но мы порой,
Спеша судить её минуты,
Не наслаждаемся игрой,
А ноем люто

И критикуем всех за то,
Что далеки от идеала.
И мир нам кажется жесток
И слишком мало

Подарков щедрых от судьбы.
Проблем, напротив, слишком много.
Страшны враги. Друзья слабы.
Трудна дорога.

И всё не так. И всё не то.
А жизнь стремительно проходит.
А кто виновен в бедах? Кто?
Лишь нытик. Вроде.

Мой Родны Кут ...

Мой Родны Кут, як ты мне мілы!..
Забыць цябе не маю сілы!...
Якуб Колас
 
«Мой Родны Кут, як ты мне мілы…”
Где надрываешь свои силы,
От юных лет и до могилы,
Где люди скучны и унылы,
Руководят лжецы, дебилы…
 
Познавший множество лишений,
Духовный гнёт, огонь сражений…
Хатынь, Чернобыль, Куропаты…
Невосполнимые утраты.
 
И стон немой души надлома….
Но  лишь в Краю Родном  мы дома;
Его ростки, Его мы дети,
Пред Ним  сейчас за всё в ответе…
 
Прости, что в умственной трясине,
Увязли, захлебнулись ныне.
Ведь всё Ты дал, чтоб жить достойно.
А мы ведём друг с другом войны…

Костёр войны

За кучку надуманных «истин»
Шагают на бойню ребята
И гибнут как старые листья
В кровавом аду листопада.

Воюют за ярких кумиров
За глупые, громкие тексты,
За все наваждения мира
И просто за некое место,

Которое ценно, по сути,
Лишь теми, кто в нём проживает.
Не павшие листья, а люди
В бессмысленных войнах сгорают.

Обратная связь - stihiby@yandex.ru