Вот к небу идет дорога...

И кажется все — уже не нужны слова. И кажется все — надеяться нет причин. Вот к небу идет дорога, на ней — трава. Ты пробуешь время — время на вкус горчит, как будто оно впитало всю эту пыль историй, чужих дорог, придорожных трав… И сказка, что долго так превращалась в быль, здесь тоже осядет пылью в твоих руках. Вот так и стоишь — и пыль переходит в боль. Вот так и стоишь — не можешь найти слова, как старый актер, внезапно забывший роль...

А к небу идет дорога, на ней — трава.

Смотри за окно...

Смотри за окно — здесь город почти остыл.
Здесь время такое — каждый готов к войне.
Декабрь с утра обходит свои посты,
и люди бегут, и время идет — к зиме.

Зима наступает — мокрым осколком льда,
рисует по окнам грязную акварель.
Зима наступает — путает провода,
заходит домой, ложится к тебе в постель.

И утром встаешь с осколком стекла внутри,
а город за шторой прячет свои дома,
да птицы по снегу пишут свои стихи...

Смотри за окно.
Здесь просто пришла зима.

Я лежу, затаившись...

Я лежу, затаившись, и жду весны.
И меняю свои таланты на шкуру волка.
Я не враг, не друг, а кто-то другого толка,
только ты еще не знаешь об этом. Сны
все текут сквозь меня горячей, густой волной -
ты становишься чем-то важным, первостепенным.
Облака, словно клочья небесной пены,
покружившись, ложатся в твою ладонь.
И пока ты сидишь там на берегу,
смотришь звезды, вдыхаешь их мягкий запах,
я иду и чувствую силу в лапах
с каждым шагом.

Я чувствую.

Я иду.

Вот я стою у пропасти...

Вот я стою у пропасти. Опять
передо мной огромное пространство.
Но тот, кто сверху, любит постоянство,
а значит, ничего нельзя менять.
А значит, в этом тоже смысл жить,
не требуя у жизни объяснений:
тебе — стремиться вверх сквозь этажи,
а мне — стоять над пропастью во ржи,
других оберегая от падений.
Их на краю ловить по одному
и уводить на солнечное место.

Но — главное — следить, чтоб самому
однажды не сорваться в эту бездну.

Ты где-то в огромном городе...

Ты где-то в огромном городе просто есть
и это мне каждый день прибавляет силы.
И небо рождает утро таким красивым,
что птицы несут об этом благую весть.
И пусть будет день тяжелый, и дел — не счесть,
и город вокруг осенний и неуклюжий.
Ты в этом огромном городе просто есть,
поэтому он мне дорог и очень нужен...

Слушай, бармен, налей-ка вина…

Слушай, бармен, налей-ка вина…
Или лучше плесни-ка мне виски.
Мне до дома еще так неблизко,
мне б сегодня надраться сполна
и за все… Так чего же мы ждем?
Давай пить за ушедшие годы.
Знаешь, бармен, мы той же породы,
что собаки под мутным дождем.
Это мы признаемся в любви,
а у них называется – случка,
когда каждая течная сучка
норовит искусать до крови.
Наливай: за метель по плечам,
за стихи, где проклюнулись маты,
и за горькое чувство утраты,
что ложится со мной по ночам…
Знаешь, я сам себе господин,
до рассвета чертовски неблизко…
Слушай, бармен, налей-ка мне виски –
я сегодня остался один.

Знаешь, здесь осень вступает в свои права...

Ты знаешь, здесь осень вступает в свои права настолько медлительно, кажется, даже вечно, что утром без кофе кружится голова. Посмотришь в окно — не можешь найти слова, чтоб рассказать унылую бесконечность всех этих улиц, выросших в монолит. Люди бегут, врываясь в метро снарядом. Город становится каждому личным адом — к вечеру сердце плавится и горит. Город всех ловит в общий большой капкан, из-за угла кидаясь прозрачной тенью, выкрасив стены в грязный сырой туман — люди в тумане похожи на привидений. Кто-то, увидев это, сойдет с ума. Кто-то с утра в тумане рванет по встречной...

Знаешь, здесь осень вступает в свои права настолько медлительно.
Кажется, даже вечно.

Вы только не подумайте, что я сумасшедший...

Вы только не подумайте, что я сумасшедший, когда прочитаете пост.
У моей мечты невозможный взгляд и совершенно неправильный рост,
она состоит из запахов осенней травы
и стука трамвайных колес среди крыш и городских звезд,
и я думаю о ней так часто и воспринимаю ее настолько всерьез,
что весь мир вокруг теряет краски и смысл,
когда я чувствую октябрьский запах ее волос...

Если бы ты сегодня была со мной рядом...

Знаешь, если бы ты сегодня была со мной рядом,
то я бы, конечно, ушел. И по твоей же вине.
Чтобы наутро вернуться с букетом, с приветом,
с опавшим кленовым листом в голове.
Чтобы потом, собирая на кухне осколки посуды,
смеяться, мол, наговорили друг другу ужаснейший бред.
Жаль одного – такого не будет. Мы разные люди.
Да и тебя рядом нет.

А вот я умираю каждую осень...

А вот я умираю каждую осень. 
Я растворяюсь в молчании птиц 
без границ, 
и смотрю, как ветер уносит 
шляпы прохожих. 
И смеюсь с выражений их лиц... 
А потом на дурацких кривых перекрестках 
своих городов 
я собираю в стекло отголоски 
чьих-то несбывшихся снов, 
наблюдаю, как дворник набивает в карманы 
чьи-то мечты 
и убирает метлой с тротуаров 
вчерашнего лета 
цветы.

Обратная связь - stihiby@yandex.ru