Вороны кружат

Во мне, не родившись, поэт погибает;
Возможно, поэтому чем-то воняет;
А, может, сей запах – иллюзий конец,
И тленный уже оптимизма мертвец.
 
Погибли мечты, не приняв погребенья,
Слетаются вОроны на угощенье,
КружАтся, садятся, галдят и клюют,
Прошу, помяните вы душу мою…

Комментарии (0)

RSS свернуть / развернуть

Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.

Обратная связь - stihiby@yandex.ru